Vida sin Vida

La rutina será
el origen del final

Una forma de existir
sin una razón para vivir

Solo a ir y venir
dedicas tu hacer
A preguntar y responder
sin algo que querer

Ves a la muerte
como una opción
Ves a la vida sin emoción

Tu cielo fue siempre gris
tu naturaleza lo nublo

Tus ojos ya no ven
tu naturaleza los cegó

No entiendes
el valor de respirar
No entiendes
el valor de amar

Ya es tarde para ti
a la nada caerás
Ya es tarde para ti
la vida nunca veras...

Un momento de tranquilidad

Se encuentra en cualquier lugar
en cualquier momento
solo deseándolo
solo queriéndolo

Es un momento de paz
los sentimientos dominan el silencio
solo esperándolo
solo queriéndolo

Se puede encontrar
en la tormenta
o en el desierto
en el mar
o en el infierno
solo soñándolo
y solo queriéndolo

Todo fluye
no existe el tiempo
todo es eterno
solo se vive
solo viviéndolo

Sin embargo... atento...
esto no es real
es solo un momento...

Princesa de Sueños

Buscas en la realidad
buscas en un sueño
algo especial
algo verdadero

Te refugias en la noche
tratando de ver
asechando incautos
buscando aquel ser

No ves el peligro
de permanecer aquí
en un mundo de errores
repetidos sin fin

Terca en tu anhelo
decides seguir
explorando bosques
de mentes sin vivir

Escuchas un llanto
es... el... buscas su mano
es un bebe...

Sufres al saber
no puede seguirte
pertenece aquí
princesa de sueños
vuelve a dormir...

Frio Ramos es un tipo de pocos problemas y pocas costumbres, se rasca indefinidamente la pera y busca continuamente, sentado en una silla de madera, una razón que termina por abandonar, tira el puchito y prende otro, busca en el bolsillo del saco algún fuego, se inclina hacia adelante, se caga de risa y tira el humo, sonríe convencidísimo de que todo se puede facilmente resumir a "eso". Se acuerda de varias anécdotas, todas entretenidas, todas terminan indudablemente en "eso", y ahora -¿que habría por hacer?- piensa que a esta edad ya se experimento lo experimentable: se escriben algunas cosas, se fuman algunos puchitos mas y se trata de romper algo para ver que pasa, pero entonces -¿que habría por hacer?-. "Eso", siempre esta, la gente le pone nombres como a los perros, pero no deja de ser simplemente "eso"... como un perro no deja de ser un perro, o un jarrón un jarrón. Frio se sorprende al darse cuenta de que tiene realmente bastante poco: sus puchitos, algunos amigos, una cama donde caer muerto todas las noches, sus puchitos, un celu, un gato que se llama Loli, una familia y un televisor de plasma. A esta edad se experimento lo experimentable, pasa todo tan rápido que las cosas se pierden en "eso". Frio tira un puchito y se prende otro, se endereza, sonríe y piensa en lo disfrutable de "eso" y nada más que de "eso".

Libertad de Charles Bukowski

El tomó vino toda la noche, aquel 28,
y seguía pensando en ella;
la manera en que caminaba y hablaba y amaba
la manera en que le dijo cosas que le parecían verdad,
pero no lo eran, y el conocía el color
de cada uno de sus vestidos,
y sus zapatos, el conocía la parada y la curva de cada taco,
tan bien como las piernas a las que le daban forma.

Y ella había salido otra vez cuando el llegó a casa, y
volvería con ese especial hedor, otra vez
y así fue.
Ella llegó como a las tres de la mañana
inmunda como un cerdo comemierda,
y el agarró el cuchillo de carnicero
y ella gritó,
retrocediendo contra la pared de la pensión
todavía bella de algún modo,
a pesar de que el amor se esfumaba.

Ese vestido amarillo,
su favorito,
y ella gritó de nuevo.

Y él agarró el cuchillo
se desabrochó el cinto,
se arrancó la ropa delante de ella,
y se cortó las bolas.

Y las tuvo entre sus manos,
como nueces
y las dejó caer en el inodoro
y tiró la cadena.
y ella seguía gritando,
mientras la habitación se ponía roja
OH DIOS!
QUÉ HAS HECHO?
Y el se sentó ahí,
sosteniendo tres toallas entre las piernas
no importándole ya si ella se iba o se quedaba
si se vestía de amarillo o de verde
ni ninguna otra cosa.

Y mientras con una mano sostenía las toallas,
levantó la otra y se sirvió otro vino.